Mit der Seilbahn in den Slum

Medellín war mal eine mordsgefährliche Stadt. Das hat sich geändert,

seit sich die Kommune um Arme kümmert

Von Wolfgang Kunath

Diesen Job nimmt man aus Eitelkeit an", sagt Jorge Melguizo mit

fröhlicher Selbstironie, "und dann macht man ihn aus Masochismus

weiter." Melguizo hat eine interessante, gut bezahlte Stelle im

spanischen Exil aufgegeben und ist nach Kolumbien zurückgekehrt,

um in seiner Heimatstadt Medellín Kulturreferent zu werden. "Wir

haben uns ja alle nie vorgestellt, eines Tages Politiker zu

werden", sagt er über sich und seine Kollegen, die nun im

modernen Rathaus-Klotz von Medellín den Ton angeben, "wir waren

doch eigentlich immer auf die andere Seite gebucht." Und nun

machen sie, die zur neuen, unkonventionellen Führung der Stadt

gehören, die Erfahrung, wie aufreibend, aber vor allem wie

faszinierend es ist, einer Zwei-Millionen-Metropole einen neuen

Kurs, eine neue Hoffnung zu geben.

Der Mathematikprofessor Sergio Fajardo hatte, bevor er als

Bürgermeister von Medellín vereidigt wurde, noch nie den Fuß in

ein öffentliches Verwaltungsgebäude gesetzt, erzählt Melguizo

grinsend, und Krawatten trug er nur, wenn es gar nicht anders

ging. 2003 gewann Fajardo die Wahl gegen den Amtsinhaber Luis

Pérez, den man Ludwig XV. nannte, weil 15 Prozent der unter ihm

übliche Korruptionsaufschlag war. Die Leute hatten Mauschelei

und Gewalt auf den Straßen gründlich satt und votierten für die

Nicht-Politiker, für Intellektuelle und Parteilose, Pragmatiker

und Idealisten, Engagierte aus dem sozialen Bereich, Kandidaten,

die nicht mehr über links und rechts streiten, sondern

Ergebnisse sehen mochten. Unter Fajardo gelang die epochale

Wende, die die einst gewalttätigste Stadt der Welt zu einem

Musterbeispiel politischer Führung, sozialen Fortschritts und

friedlicher Entwicklung gemacht hat. Fajardo trat 2007 ab,

Nachfolger wurde aber einer seiner engsten Mitarbeiter, Alonso

Salazar Jaramillo.

Am Hang wächst das Elend

Von der Fußgängerbrücke, die die nagelneue San-Javier-Bibliothek

mit dem Bahnhof der auf Stelzen geführten U-Bahn verbindet,

sieht man hinunter auf eine vielbefahrene Straße, neben der ein

schmutziger Bach verläuft, ein Autohof mit vernachlässigten

Gebäuden steht. Stadtplaner Carlos Mario Jiménez zeigt, was da

unten demnächst geschehen wird: Grünflächen, Sportplätze, der

Bach bekommt einen Saum. Das ist nur ein kleiner Teil dessen,

was Jiménez als "integriertes urbanes Projekt" bezeichnet. Und

was das bedeutet, erkennt man, wenn man den Kopf hebt und auf

das Panorama schaut, das sich hinter der U-Bahn-Station ausbreitet.

Wie ein steil ansteigendes, ziegelrotes Amphitheater überzieht

der Stadtteil Comuna 13 den Berg -- ein endloser Wirrwarr von

Häusern und Häuschen, von Straßen und Gässchen, ohne Platz und

ohne Plätze, in dem 138 000 Menschen wohnen. In diesem Viertel,

das umso elender wird, je weiter es sich den Hang hinaufzieht,

herrschte 2002 Krieg. Damals rückte die linke Guerilla in die

Stadt ein, die rechten Paramilitärs versuchten sich zu

behaupten, die Armee bekämpfte beide, und die Bevölkerung stand

zwischen allen Fronten.

Das spektakulärste der 35 Projekte, die die Stadt in der Phase,

als die Gewalt abklang, hier in Angriff nahm, beginnt im

Metro-Bahnhof: Dort fährt die Seilbahn ab, die auch die ärmsten

und höchsten Flecken der Comuna 13 erschließt. "Dass eine

Seilbahn als Massentransportsystem betrieben wird, ist

einzigartig auf der Welt", sagt Jiménez. Zwei solcher

"Metrocables" sind in Medellín in Betrieb, vier weitere Linien

sollen folgen. Damit löst eine Stadt, die in einem langgezogenen

Tal liegt und immer höher die Hänge emporklettert, auf

originelle Art eines ihrer Transportprobleme. Das Beispiel macht

Schule. Auch in Caracas und Rio de Janeiro sollen demnächst

Seilbahnen fürs Volk fahren.

Viertel wie Comuna 13 sind schnell, ungeplant und unkontrolliert

gewachsen, Folge der Gewalt in einem Land, das fast vier

Millionen Inlandsflüchtlinge zählt. Die Infrastruktur muss also

nachträglich eingezogen werden. "Stellen Sie sich vor, was es

kosten würden, hier richtige Straßen hochzulegen", sagt Jiménez,

während die silbergraue Kabine für zehn Passagiere in 30 Metern

Höhe über die Comuna 13 hinwegschwebt. Aus der Luft zeigt der

Stadtplaner, was bereits gebaut und angelegt ist: Schulen, Wege,

Treppchen, Brücken, kleine, terrassierte Parks.

1991, als noch die Drogen-Kartelle die Stadt in der Hand hatten,

als die Guerilla stärker und Paramilitärs noch nicht

demobilisiert waren, wurden in Medellín 381 Menschen pro 100 000

Einwohner ermordet. Im vergangenen Jahr waren es 26, eine Folge

auch der neuen Politik, die auf sozialen Ausgleich setzt. "Als

ich jung war, sah man jeden Tag Tote auf der Straße", sagt der

Journalist Mauricio Mosquera, "und heutzutage ist es möglich,

dass zu einem Konzert von Juanes" (ein populärer Sänger, d. Red)

"140 000 Leute auf der Straße sind, und nichts passiert, außer

dass ein paar Leute in Ohnmacht fallen."

Es ist die Wiedergewinnung des öffentlichen Raumes oder, noch

umfassender, des Öffentlichen, die aus der Mord-Metropole

Medellín ein bemerkenswert erfolgreiches soziales Labor gemacht

hat. "Wir müssen wieder zusammenkommen, wir müssen die Mauern

abreißen, die uns getrennt haben, wir müssen uns wieder

versöhnen", sagte Fajardo. Und wie macht man das? Indem man zum

Beispiel neue, gute Schulen baut, zehn an der Zahl bisher, und

vorhandene repariert und erweitert. Indem man in die

Armenviertel Bibliotheken baut, die auch Begegnungszentren für

die Bürger sind. Und indem man die Armen nicht nur mit ärmlicher

Architektur abspeist: Die España-Bibliothek steht schön, fremd

und ziegelrot wie ein Raumschiff aus einer anderen Galaxie

mitten in ihrer unverputzt bescheidenen Umgebung. Von besonderer

Symbolik ist, dass Kolumbiens Star-Architekt Rogelio Salmona in

Moravia, einem auf einer Müllkippe entstanden Armenviertel, ein

Kulturzentrum gebaut hat.

Dicke Luft im Tal

"In den vergangenen vier Jahren ist in Medellín mehr geschehen

als in den 40 Jahren vorher", sagt der Journalist Mosquera. 60

Prozent ihres Haushalts wendet die Stadt für Soziales auf, davon

entfallen zwei Drittel auf Bildung. "Wir geben fünf Prozent für

Kultur aus", sagt Melguizo stolz, "auf nationaler Ebene sind es

0,34 Prozent." Das wiederbelebte Stadtzentrum mit Museen,

Theatern und Ausstellungshallen ist verbunden mit dem "neuen

Norden", einem Ensemble aus dem aufgewerteten Botanischen

Garten, einem renovierten Vergnügungspark und einem populären

Naturwissenschafts-Museum.

Und wie wird der Umschwung finanziert? Vor allem mit dem Geld

der städtischen Betriebe, die in Medellín, entgegen dem

neoliberalen Trend der 90er Jahre, nie privatisiert wurden und,

anders als prophezeit, mit Wasser, Strom und Telefon ordentlich

Gewinn machen.

Die Sympathisanten der Stadtregierung verhehlen nicht, dass noch

viel zu tun ist. Die Luft ist miserabel im Tal von Medellín, ein

modernes Verkehrskonzept steht noch aus, und Rubén Fernández,

Chef einer Friedens- und Umwelt-Initiative, kreidet der Kommune

an, dass sie sich um die politischen Landflüchtlinge längst

nicht so gut kümmert wie um die demobilisierten Paramilitärs:

"Für die Täter gibt es Geld und Aufmerksamkeit, aber nicht für

die Opfer."

GHARTZ

Ausgabe: Stadtausgabe (Nr. 105)

Datum: Dienstag, den 06. Mai 2008

Seite: 14